Tanto per cominciare:

• Non mi ero ancora laureata;
• Non speravo neppure di farlo;
• Non mi ero ancora trasferita a Napoli;
• Non avevo mai preso un aereo;
• A dire la verità, anche a prendere l’autobus avevo un attacco di panico;
• Scrivevo articoli sul campionato provinciale di Hockey su ghiaccio;
• Il giornale per cui lavoravo non mi pagava;
• L’altro mio lavoro era essere sottopagata in una PA e fingere andasse tutto bene;
• La crisi non era ancora una scusa plausibile;
• Non avevo mai scritto un libro, un romanzo, con l’idea di vederlo poi pubblicato;
• Un racconto però sì, si chiamava “Miss Centouno”, sarebbe uscito mesi dopo con la 80144 edizioni;
• Portavo la 46;
• A volte anche la 48; 
• Avevo 23 anni;
• E quella sera uscii per strada a festeggiare e vidi il mio ex, l’essere che mi aveva sfrantummato cuore e fegato nell’anno prima, che zompettava sul viale principale della mia città, a ritmo di POPOPOPOPO’.

Niente, è che a distanza di anni, se penso ai fossi che mi sono scansata, comincio a credere ai miracoli.